Mises en murmure(s)

Back to the future

2009-04-16T00:20:00.006+02:00

Le blog, ou la mise en archive des je à relire, dans leur futilité, leur fausse liberté. Ca tournoie, ça brille, le passé. On se redécouvre. On s'effeuille, l'on ne sait plus quoi dire. L'on a changé et puis non, et puis ça n'est pas le problème - à moins que ça ne soit ça le seul, le vrai problème -.

Bijou de famille en toc à garder, surtout à cause des nouvelles rayures qui s'y sont incrustées.

Je ne fais que bidouiller

2008-04-24T00:39:00.002+02:00

boomp3.com

Boîte à musique

2007-12-27T16:57:00.000+01:00

Shannon Wright, Maps of tacit

Robert Wyatt, Cuckooland

Au théâtre murmure

2007-08-27T18:54:00.000+02:00

- Et pourquoi ne pas, encore une fois, te laisser prendre par les mots ?
- Ils mentent.
- Pourquoi le feraient-ils ?
- Parce qu'ils sont moi.
-
- Il y a toujours du silence, quelque part. Au fond de moi...
- ... au fond de nous...
- Oui, c'est vrai, au fond de nous, parce que "la poésie doit être faite par tous". Non pas par tous les mots, mais par le silence entre eux. La beauté des virgules est comme celle des lèvres. De là naît le cri du murmure.
- Un coeur bat, écoute.
- Oui. C'est le tien.
- La parole du corps ?
- .

Flamme

2007-08-21T21:46:00.000+02:00

C'est si facile de vous trousser un petit mot joli, tandis que les immeubles le soir bleuissent d'ennui, vibrent de viols. Et que les dépêches le lendemain matin sortent tout frais des traits d'esprit, dont on rit, mi-figue mi-raisin, en allant chercher son pain. Quelques heures après, on s'échange entre amis et famille les nouvelles, entendues, vues, mises à nu. Ce sont des nuées de discours plus ou moins généraux, selon le grade, selon la table. Chacun y met ou pas son grain de sel. Et ainsi de suite jusqu'au lendemain, où le journal de la veille gît, aîné d'une famille nombreuse, sur le tas à brûler, quand l'hiver sera là. Quelquefois donc on ressort du bois réchauffé, on trousse un mot joli, et puis. Flambée. Les incendies de l'esprit se résumeront à un confort poétique devant la cheminée.

Ce soir j'observais la nuit, bleue comme une flamme. C'était l'incitation à de bien poétiques sujets, courant d'eux-mêmes dans mon esprit comme des papillons affables. Mais l'on est au bout du compte affamé d'autre chose. Rendre compte de la vie sans trahir bien et mal me donnent bien du mal. Il faut être fictif, à tout prix, pour se rire de ces notions-là.

Tracks

2007-08-08T10:40:00.000+02:00

Allez, amusons-nous futilement. On ouvre son player de musique, on le met en mode aléatoire, et on suit (et commente) ce que les muses ont à dire sur chaque question.

1. Comment vous sentez vous aujourd'hui?
5ème mouvement (allegro assai) de la 9ème de Beethoven (L'hymne à la joie).
Ma foi, oui, la journée promet de ça.

2. Irez vous loin dans la vie ?
The Shins, So says I: "Tell Sir Thomas More we've got another failed attempt, cos' if it makes them money they might just give you life this time". Je suis bonne pour construire une nouvelle utopie...

3. Comment vos amis vous voient ?
Tangerine Dream, Die sonne verd stert sich allm hlich (une histoire d'exposition au soleil ? Pour le coup, j'ai la peau trop pâle pour le faire). De l'instrumental méditatif, mélancolique, avec des notes solaires, parfois.

4. Vous marierez-vous ?
INXS, Baby don't cry. "We know that you can smile, even though it takes a while to lose your fears and say... gonna lose your fears and say Baby don't cry"
Va falloir un peu de temps avant que mes peurs maritales s'effacent.

5. Quel est le thème musical de votre meilleur ami ?
Pink Floyd, Vera: "Does anybody here remember Vera Lyn ? Remember how she said that we would meet again, some sunny day. Vera, Vera ! What has become of you ?"
J'aimerais bien savoir ce qu'est devenu un ami, en effet...

6. Quelle est l'histoire de votre vie ?
INXS, Listen like thieves: "You are all you need, so don't hesitate, there's no time to waste: you just do it for yourself".

7. Comment sont les études supérieures ?
Les yeux noirs, Joc de Loop: musique tzigane,un peu décousue, bien rythmée, allure vive, qui accélère qui accélère, on ne sait plus où donner de la tête. Mais ça reste quand même maîtrisé.

8. Comment prenez vous de l'avant dans la vie ?
Jamie Cullum, It's about time. When I making my way trough an open door, I got some love and so much more, and I'm ready, to make someone mine.
Suivre le chemin menant aux portes ouvertes. Simple mais efficace, certes.

9. Quel est la meilleure chose au sujet de vos amis ?
Gregorio Paniagua, Fragments instrumentaux de Contrapollinopolis (musique grecque ancienne reconstituée). Qu'ils galèrent eux aussi en version grecque, peut-être ? Plus sérieusement, qu'il y ait du dialogue et des choeurs, comme dans cette musique.

10. Qu'il y a-t'il en magasin ce week-end?
Jean Bertolat, Si seulement elle était jolie (reprise de Brassens)... elle irait faire les magasins !

11. Pour décrire vos grand-parents ?

"Our youth is fleeting, old age is just around the bend, and i can't wait to go grey". Rire !

12. Comment va votre vie ?
E.S.T, Years of yearning. Années de l'envie... avec des étirements mélancoliques. Oui.

13. Quelle chanson pour votre enterrement?
Claude Nougaro, Le jazz et la java. Comme ça, on pourra "danser sur moi, le soir de mes funérailles, dansez sur moi, mes vers luisants, comme un parquet de Versailles", comme dit Nougaro dans une autre chanson.

14. Comment le monde vous voit ?

The best you can is good enough...

15. Aurez vous une vie heureuse ?

"Philosophes, écoutez, cette phrase est pour vous: le bonheur est un astre volage. Qui s'enfuit à l'appel de bien des rendez-vous, il s'efface il se meurt devant nous... cherchez-le, il est un peu partout".

16. Qu'est-ce que vos amis pensent vraiment de vous ?
Oceansize, I am the morning. Cette musique instrumentale est douce et déterminée à la fois, avec des envolées de guitare électrique, suivie de guitare sèche.

17. Est-ce que certains ont secrètement envie de vous ?
Claude Nougaro, Chanson de pirates. Mise en musique d'un poème de Victor Hugo, racontant l'enlèvement d'une belle nonne, devenant ainsi sultane. Je ne suis pas une nonne, pourtant...

18. Comment puis-je me rendre heureux ?

Fiction mélancolique...

19. Que devrais-je faire de ma vie ?
Sigur Ros, Avalon. Une méditation.

20. Aurez vous des enfants ?

you came to take us, all things go, all things go... to recreate us, all things grow, all things grow. Ca m'en a tout l'air, avec ces choses qui grandissent...

21. Un strip-tease sur quelle chanson ?
Rabih Abou-Khalil, Catania. Rythmée en diable et sensuelle. Pourquoi pas.

22. Si un homme dans un van vous offre un bonbon, vous faites quoi ? (?)
Tangerine dream, erscheinung (apparence, manifestation). Je manifeste violemment ma désapprobation.

23. Que pense votre mère de vous ?
Fred Frith, Off Topic. Que j'aime les musiques de "sauvages" ?

24. Quel est votre profond et sombre secret ?
Claude Nougaro, Le Chat. Pat... pat.. pat... pathétique.

25. Quel est le theme musical de votre ennemi mortel ?
Pink Floyd, Confortably numb. La souffrance et les calmants...

26. A quoi ressemble votre personnalité ?
Miles Davis, My Funny Valentine, version instrumentale. Ne pas dire les paroles.

27. Quelle chanson pour votre mariage ?

Expiation ? Oui pourquoi pas, si je fais ça à l'église.

Balcon

2007-08-07T17:27:00.000+02:00

Vous pensez que les luxes économiques ou politiques des pays riches se paient toujours sur le dos du tiers-monde?
Pour le moment je ne vois que ça.

Et quelle société vous satisfait, enfin... vous écoeure le moins?
Là, je ne peux pas vous répondre politiquement mais presque religieusement. Le mal comme le bien font partie de la nature humaine et s'expriment à travers les hommes ou les sociétés. Je ne condamne pas, je ne sais pas ce qui va sortir des anciens empires coloniaux. Je ne sais pas ce qu'ils auront apporté de bien, je sais ce qu'ils ont apporté de mal. Peut-être ont-ils apporté du bien aussi, mais tout cela est si inextricablement mêlé que je ne serai jamais satisfait par un système politique, quel qu'il soit.

[...]

Vous avez dit que Rimbaud avait "choisi" le silence. Vous aussi?
Je ne sais pas pourquoi Rimbaud a choisi le silence. J'ai dit qu'il avait compris qu'il devait se taire. Moi, il me semble que, puisque tous nos livres ont été écrits en prison, je les ai écrits pour sortir de prison. Sorti de prison, l'écriture n'avait plus de raison d'être. Mes livres m'ont fait sortir de taule, mais après, quoi dire ?

[...]

Vous avez beaucoup parlé d'une hiérarchie de la gloire qui serait la hiérarchie du crime... Quel est le plus exotique des crimes?
Non. Je voulais dire que deux mots accolés, ou trois ou quatre, et deux phrases peuvent être plus poétiques qu'un meurtre. Si j'avais a choisir entre l'expression poétique par des mots ou, si elle existe, l'expression poétique par des actes, je choisirais l'expression poétique par des mots

Quels sont les mots qui vous paraissent les plus forts et les plus proches d'un acte?
C'est leur assemblage, leur confrontation. Il en faut au moins deux.

Est-ce qu'il y a un bonheur d'écrire. Avez-vous éprouvé profondément une jubilation en écrivant?
Une seule fois.

En écrivant quoi?
Les Paravents. Le reste m'a beaucoup ennuyé, mais il fallait l'écrire pour sortir de prison.

En quelle année Les Paravents?
Attendez, je crois en 1956 ou 1957. En tout cas, je corrigeais les épreuves quand de Gaulle est venu au pouvoir en 1958, je crois, c'est ça.

[...]

Les combats sont souvent idéologiques et symboliques, donc l'artiste ou l'écrivain y a sa place. Vous ne vous êtes pas senti combattant par la plume?
Vous parlez comme Simone de Beauvoir.

On ne combat pas avec la plume?
Non. J'ai, bien sûr, assisté à des manifestations avec Sartre, avec Foucault, mais c'était très anodin, avec une police très respectueuse finalement, qui établissait plutôt une complicité avec nous, qui nous faisait complices d'elle. Un police surréelle.

Alors, en écrivant, on sort de prison mais on ne change pas le monde ?
En tout cas pas moi. Non.

Et est-ce qu'on change les autres individuellement? Est-ce qu'un lecteur est changé? Est-ce qu'il y a des livres qui vous ont changé?
Finalement, non. Je crois, sans apporter de preuves, mais je crois qu'à l'éducation qui vient des livres, des tableaux ou d'autre chose, de l'éducation qu'on reçoit, s'oppose un facteur personnel que je ne peux pas nommer autrement. Je suis incapable d'en discerner les bornes, mais chaque homme fait sa pâture de tout. Il n'est pas transformé par la lecture d'un livre, la vue d'un tableau ou par une musique; il se transforme au fur et à mesure et, de tout ça, il fait quelque chose qui lui convient.

[...]

La beauté, vous en parlez parfois pour une personne, un visage. Plus généralement c'est quoi?
La beauté d'un visage ou d'un corps n'a rien à voir avec la beauté d'un vers de Racine évidemment. Si un corps et un visage rayonnent pour moi, ils ne rayonnent peut-être pas pour d'autres.

Donc, à chacun sa beauté, pour Racine comme pour un visage. Vous n'avez pas de définition de la beauté?
Non mais vous, est-ce que vous en avez une? Ca, ça m'intéresse.

Non, c'est la beauté de Genet qui est intéressante. Si on vous dit que vous avez énormément d'innocence sur le visage, ça vous vexe?
Non.

Ca vous flatte?
Assez, oui. Parce que nous savons maintenant que les innocents sont pervers.

Interview de Jean Genet par Bertrand Poirot-Delpech, 1982. (interview intégrale)

Coeur(s)

2007-08-06T15:31:00.000+02:00

- Esbjorn Svensson Trio, groupe suédois.

- John Zorn, saxophoniste iconoclaste. Diverses formations, dont la plus connue (et plus écoutable) est sans doute Masada (neuf volumes, dont acoustic Masada, electric Masada...)

Plus

- Brad Mehldau, pianiste mêlant classique, jazz et influences rock (adaptations de Radiohead, Nick Drake, etc)

- Monty Alexander (voir ici), si le reggae plaît à certains... Pour Randy Weston, impossible à trouver.

Conatus

2007-08-03T14:37:00.000+02:00

"Alors ne me refusez pas de me dire l'objet, je vous en prie, de votre fièvre, de votre regard sur moi, la raison, de me la dire; et s'il s'agit de ne point blesser votre dignité, eh bien, dites-la comme on la dit à un arbre, ou face au mur d'une prison, ou dans la solitude d'un champ de coton dans lequel on se promène, nu, la nuit; de me la dire sans même me regarder.
Car la vraie seule cruauté de cette heure du crépuscule où nous nous tenons tous les deux n'est pas qu'un homme blesse l'autre, ou le mutile, ou le torture, ou lui arrache les membres et la tête, ou même le fasse pleurer; la vraie et terrible cruauté est celle de l'homme ou de l'animal qui rend l'homme ou l'animal inachevé, qui l'interrompt comme des points de suspension au milieu d'une phrase, qui se détourne de lui après l'avoir regardé, qui fait de l'animal ou de l'homme, une erreur du regard, une erreur du jugement, une erreur comme une lettre qu'on a commencée et qu'on froisse brutalement juste après avoir écrit la date."

Bernard-Marie Koltès, Dans la solitude des champs de coton

Besoin

2007-08-02T17:08:00.000+02:00

Une course au soleil, main dans la main. De temps en temps, ils s'arrêtent au bord du chemin pour se rouler des mots doux, se dire des baisers.

Sitôt rentrés, elle ne peut que dire:
"Je n'en peux plus... vite vite..."
"Pipi !" hurlent-ils de concert.
Devant la porte, un brin hésitante:
"Non non, galanterie oblige, vas-y"
"Tu es sûre ?"
"Mais oui, ça me fera travailler mon périnée..." glisse-t-elle, un sourire aux lèvres, en le poussant vers les toilettes.

Conclusion: l'humour dans l'amour, un besoin naturel par excellence ?

Ce tempo de rouge

2007-07-31T16:59:00.000+02:00

Où se cherche l'absence se trouve la violence. La violence de créer, de mettre à plat ses rêves, sa mortalité. Il ne faut bien sûr pas chercher à s'iriser d'ivresse, non plus qu'à s'éterniser. Mais, ... faisons quand même.

Et construire des phrases en marge des grammaires, en marge de soi-même. La belle affaire. Pour affirmer son style, son tambour personnel. Ce tempo de rouge. On écrit un peu avec son sang, de celui qui boit, qui bouillonne, quand on a froid, peur, faim de lèvres.

Où se perd l'absence se noue la délivrance.

(sur One more red nightmare, de King Crimson)

2007-07-29T20:40:00.000+02:00

Et l'absence et l'absence et l'absence...
Ce trou noir des mots
Mon beau tango
De fulgurances
Du futur
Que l'on imagine
Lèvres closes
Paupières ouvertes
Et l'absence et l'absence et l'absence
Ce refrain ouvert...

Porte à porte

2007-07-29T20:20:00.000+02:00

Et tu restes-là sur le seuil entre le
Monde plein de semblables à toi-même
Et ta solitude bourdonnante
Du monde entier

Extrait d'un poème de Robert Desnos, voir ici

Pécuchisons

2007-07-29T16:27:00.000+02:00

"La bêtise n'est pas d'un côté, et l'Esprit de l'autre. C'est comme le Vice et la Vertu. Malin qui les distingue."

Gustave Flaubert, lettre à Louis Bouilhet, 1855.

Prophylaxie

2007-07-24T11:29:00.000+02:00

«Tant que la lecture est pour nous l’incitatrice dont les clefs magiques ouvrent au fond de nous-même la porte des demeures où nous n’aurions pas su pénétrer, son rôle dans notre vie est salutaire. Il devient dangereux au contraire, quand, au lieu de nous éveiller à la vie personnelle de l’esprit, la lecture tend à se substituer à elle, quand la vérité ne nous apparaît plus comme un idéal que nous ne pouvons réaliser que par le progrès intime de notre pensée et par l’effort de notre cœur, mais comme une chose matérielle, déposée entre les feuillets des livres comme un miel tout préparé par les autres et que nous n’avons qu’à prendre la peine d’atteindre sur les rayons des bibliothèques et de déguster passivement dans un parfait repos de corps et d’esprit.»

Marcel Proust, Sur la lecture

Je crois être sur la voie de la guérison, concernant la maladie décrite ci-dessus. Youpi.

(extrait trouvé ici)

Tu

2007-07-08T16:30:00.000+02:00

J'ai toujours écrit en face de l'absence. Mon lecteur, c'était mon propre silence. Aujourd'hui, je ne sais pas dire "tu" car tu construis ma vie, tu colores mes joues, tu me réalises. Aujourd'hui, je ne sais pas dire "je t'aime" sans me taire.
Le romanesque est plus flagrant dans le réel que dans le roman lui-même.

Bien possible...

2007-07-08T16:25:00.002+02:00

"Le romancier authentique crée ses personnages avec les directions infinies de sa vie possible, le romancier factice les crée avec la ligne unique de sa vie réelle...

Le génie du roman fait vivre le possible, il ne fait pas revivre le réel"

Albert Thibaudet, Réflexions sur le roman

2007-07-08T16:25:00.001+02:00

"On ne peint bien que son propre coeur, en l'attribuant à un autre"

René de Chateaubriand

La vie, ou sa seconde

2007-07-07T14:34:00.000+02:00

......?................!........................;
......,,....."......."...........................
. . . . . . . .. .... . ?

Vies minuscules

2007-07-07T10:13:00.000+02:00

"J'observai par le détail des vies qui me restaient étrangères"
Sophie Calle

Rides, pliures, éclats et ouvertures: l'être humain comme un personnage de fiction à lire.

Où je comprends Céline

2007-07-05T21:14:00.000+02:00

Ce soir, il y avait à la TV l'émission de Yann Arthus-Bertrand. Nous finissions de manger. Les couverts résonnaient. L'écran parlait de la déforestation (en quelques années, 30 pays sans leur forêt vierge), de la disparition de diverses espèces (environ une toutes les 18 minutes), etc.

Les grands thèmes.

Au bout de dix minutes, je suis partie. Comme une coupable, dans ma chambre, ma cellule de pensée, des livres et leurs idées éparpillés dedans.

On avait raison. Tout n'est que poussière. Ce n'est qu'ici qu'on peut rencontrer notre propre éternité. De lâcheté, ou même pire, d'intérêt. Et cette fichue trouille qui nous macère l'estomac, les rides, le style... Coupables, et tournant en rond, comme le prisonnier dans sa cellule, comme le poisson rouge n'ayant pas de mémoire.

Merde, quoi.

Je fixe le mur blanc. L'angoisse.

Ô monde, monde étranglé, ventre froid !
Même pas symbole, mais néant !*

[et après ce silence, ce tableau peint de désespoir, je repris tranquillement ma place entre les pages, car cette culpabilité n'est que conscience humaine, bonne parfois, entre deux lèvres, deux pages, deux discours en tant que maître]

_____________________

* Henri Michaux, La nuit remue

Excroissance

2007-07-04T19:46:00.000+02:00

Il n'y a rien de sacré dans la littérature. Elle ne fait que parler d'un embryon, repoussant et créant des paroles et du silence, vers d'autres embryons. Alors parfois, bien sûr, il y a avortement. On ne sait si c'est le destin qui l'a signé d'un grand coup de pinceau ou bien si c'est notre fichue liberté qui l'a décidé, mais il y a destruction.

Et puis bien sûr tout recommence. Comme deux corps enlacés. Et toute l'horreur et la beauté surgissent de ce paradoxe: la littérature est monstrueuse.

Cette garce qui est à la fois grâce.

Ce miroir de nous-mêmes.

Vacances

2007-06-23T22:00:00.001+02:00

Retour paradoxal dans la ville de la prépa, où les tissus (de la valise, de mes livres et des muscles) s'éploient un peu plus librement, du moins, à ce qu'on croit.

2007-06-23T19:15:00.001+02:00

"Plus tard, je veux faire des études pour devenir héroïne de roman. C'est un bon métier, et cela permet de vivre au passé simple".

Alain Robbe-Grillet, Djinn

Chiffons

2007-06-23T18:03:00.001+02:00

J'ai du mal à me supporter, parfois. Ce terrible égotisme rit quelquefois sur les murs de ma prison de nuit, où je retourne sans cesse les draps, comme ma pensée.
Le vent ainsi parfois me rassure en disant que ce n'est après tout qu'un tissu déchiré.

L'alchimie

2007-06-23T15:34:00.000+02:00

Un peu comme après l'amour, l'on se sent sans force après la naissance d'un écrit. Pour certains même, un peu de dégoût, à ce que j'ai entendu dire, pour un bref moment, pour avoir créé sa vie en un bref fragment de soi et d'autrui.
C'est cette notion de partage et d'égoïsme qu'il faut retenir, en plus de cette conscience que l'on s'échappe, à travers l'encre ou d'autres fluides.

Peur et plaisir ! Sommes-nous donc tous alchimistes ?

Tempo

2007-06-21T16:46:00.000+02:00

J'écris pour oublier le temps infini. Je crée pour m'oublier derrière les oeuvres, ce temps d'autrui.

(évidemment, on n'acceptera jamais ce genre de choses en khâgne...phrases sans plan condamnées à rester en plan, pour un temps, sur ces carnets décousus)

Promenade

2007-06-20T20:11:00.001+02:00

Promenade en forêt. Les branches qui craquent, les fougères qui s'écartent. Le ciel lourd comme une paupière. Une foule de papillons noirs sortait des feuilles, papillons que l'on appelle plus communément mélancolie.

Et les feuilles crissent.

Grimoire

2007-06-19T19:22:00.000+02:00

"On finit par tirer vanité d'un sous-entendu qui change tout, comme un signe négatif discrètement placé devant une somme; on s'ingénie à faire çà et là d'un mot plus hardi l'équivalent d'un clin d'oeil, du soulèvement de la feuille de vigne, ou de la chute du masque aussitôt renoué comme si de rien n'était. Un tri s'opère de la sorte parmi nos lecteurs; les sots nous croient; d'autres sots, nous croyant plus sots qu'eux, nous quittent; ceux qui restent se débrouillent dans ce labyrinthe, apprennent à sauter ou à contourner l'obstacle du mensonge. Je serais bien surpris si on ne retrouvait pas jusque dans les textes les plus saints les mêmes subterfuges. Lu ainsi, tout livre devient un grimoire.
- Vous vous exagérez l'hypocrisie des hommes, dit le capitaine en haussant les épaules. La plupart pensent trop peu pour penser double."

Marguerite Yourcenar, L'oeuvre au noir

Search Query

2007-06-18T23:50:00.000+02:00

Quelques mots-clefs qui ont permis selon mes statistiques d'accéder à La Cavatine:

Les scolaires:

- comment dit on espoir en grec? (è elpis, semble-t-il)
- mon année en khâgne
- faire jouer moliere a des eleves en difficulté
- traduction ovide jolie menteuse (assez bonne définition de la traduction en général...)
- aboli bibelot d'inanité sonore explication
- andré gide si le grain ne meurt fiche bac
- georges fourest la négresse blonde analyse
- a quoi sert l'imparfait
- poesie commencant par il y avait ou il y a rimbaud sonnet
- commentaire du poème l'étrangère de louis Aragon (ce dernier étant bien sûr cité maintes et maintes fois)

Les "sensuels":

- la premiere fois textes erotiques
- défloration avec images (hum)
- je m exhibe toute nue partout toute l année (credo de la blogueuse moyenne)
- des cadenas ciselés (Sade n'aurait pas craché dessus...)
- hymen fragile
- la tete qui tremble avec perte de connaissance
- cabaret neiges noires

Les lucides:

- soyons bete
- n'exprimant que la vie abjecte
- cavatine de valeur (!)
- tu as une violence d'esprit irrésistible
- quelques mots qui te font prendre conscience que ce n'était qu'un rêve

Les pratiques:

- anti pissenlit
- faire survivre un bebe oiseau
- craille de fenetre
- 65 numerologie bon ou pas
- cuve a ensevelir pour eau de pluie
- cycles lunaires coupe bois
- peindre ombre et lumiere d'ete
- poeme pour dire aurevoir au travail (soupir...)

Digestif

2007-06-18T23:42:00.001+02:00

J'ai des bouts de phrases qui collent aux lèvres. Rouges, comme de la sauce tomate, des pâtes... ou bien des vers. Le système digestif, comme l'avaient compris Rabelais ou Victor Hugo, est le symbole de la littérature humaine. L'homme, cet animal poussant des vers dans son jardin... que ce soit aux Tuileries ou bien sous le couvert de son lit. Il faut digérer ces aspects-là pour coller de plus près au vrai.

TP (Tissu Plié)

2007-06-18T17:45:00.001+02:00

"Je ne sais pas comment tu tiens le fer à repasser, mais c'est pas un crayon".

Mon inconscient a du trop bien imprimer que le texte s'allie à l'origine avec le tissu.

Sur drap blanc

2007-06-18T01:02:00.000+02:00

La nuit blanche sur les ongles. Cela peut paraître poétique, mais il n'est rien de plus cruel, de plus véridique, que ce rognement des ongles, quand la nuit se fait absence, ou plutôt quand la nuit nous parle d'absence.

Boîte à idées

2007-06-18T00:15:00.001+02:00

Cncerts, d'Henry Cow
The Wall, d'Alan Parker
Arntor, de Windir
Musica callada, de Federico Mompou

Abstraction

2007-06-18T00:05:00.000+02:00

Nous vivons comme les soupirs. Inconnus des uns, intimes pour quelques autres. Entrailles des souvenirs. Le soupir, ou la fusion du mot et du silence que tout langage porte.

2007-06-17T20:24:00.000+02:00

J'écoute, je lis. Je n'ai plus aucune pensée. Plus aucune volonté critique, si ce n'est me critiquer moi-même. Incapable de structurer sa pensée, de dire combien le film Pink Floyd, The Wall, m'a marquée, combien les glaces au centre-ville coûtent cher, combien la conversation à table où l'on cherche à y mettre son grain de sel m'effrait, combien de livres, combien de salive, combien de cils... combien de temps, par poignées, combien de poussière. Combien, de mots, pour dire, ce qui est entre parenthèses, ce qui est circonscrit à ma vie, ce qui erre sur mes lèvres, que ce soit sa bouche ou un poème, un mot d'ordre, une nuit, un crachat, des tiroirs de soupirs...

Et que dire sinon la pluie ?

Contre l'oreiller

2007-06-17T20:17:00.000+02:00

Je passais ma langue sur mes lèvres. Ou étaient-ce les siennes ?

Marchand d'oublis

2007-06-06T12:25:00.000+02:00

Il y aura toujours un poème sifflé entre les lèvres. Oublié quand sonneront les vêpres, ou les klaxons. Il y aura toujours un chant que le mot ne dira pas. Il y a aura, se dit-on alors qu'on murmure, emporté par sa voix, un vide de page à combler. Mais toujours le jour, l'espace, se fait, entre ce que l'on dit et ce qui se garde en mémoire. Résultat final: rien n'aboutira, si ce n'est la réflexion sur cet oubli là. Je murmurais ainsi un poème oral que personne au grand jamais, pas même moi, ne connaîtrait. Et le ciel muet semblait dire: ainsi-soit-il. La parole se fait par l'oubli.

Reproche

2007-05-30T15:28:00.000+02:00

J'ai beaucoup de choses à me reprocher. Peut-être est-ce pour cela que j'écris. Faire acte d'amélioration par le texte, qui, soit dit en passant, me file entre les doigts. Pourquoi écrire ? On rejoint là une question futile en même temps que cruciale. Je n'ai pas la réponse. Seuls les mots l'ont. Seuls les mots peuvent faire reproche au monde, en étant doublement proches de celui-ci.

Note (3)

2007-05-25T10:36:00.000+02:00

... Ce jeu-là... Voilà que l'on fait la la, dans les notes, et "à peine a-t-elle fait la, la la, qu'elle n'est plus là, la chanson"... (comme dirait Nougaro). Comment saisir le la ici-bas, sans fausse note, sans excès d'opéra, avec le crayon a capella ?

Note (2)

2007-05-20T16:26:00.000+02:00

Le reflet que je renvoie sur la toile me semble trop sérieux. Je n'avance il est vrai qu'un ou deux de mes masques sur ces "pages", d'un style maniéré, avec un je-ne-sais-quoi de marquise de bal masqué, justement, dans la voix. Souvenir de quand j'étais petite et aimait fouiller dans les armoires pour me déguiser et échapper à moi-même ? Peut-être. Nous ne sommes peut-être tous que de potentiels êtres changeant à chaque minute, chaque interlocuteur, chaque scène. Le je est un autre, dans ce jeu-là...

Note (1)

2007-05-20T12:27:00.001+02:00

Le précédent message est enduit d'une substance dissertatoire qui laisse échapper une odeur de prépa... Beaucoup de tics encore à élimer, éliminer, sur mon écritoire.

Mirage

2007-05-20T12:23:00.000+02:00

Partout, tout autour, il y en avait partout. Tout n'était que tournée de pensées, sur le pré, sur le bleu ciel, sur ces fournées d'enfants qui couraient et faisaient des tours sur les tourniquets verts du quai. Le jeu de mots se faisait tour d'esprit dans l'esprit qui retournait les nuages, et tout vacillait dans cet écart du langage silencieux. Car l'on ne disait rien, l'on ne disait pas, ce qu'était ce tour heureux que nous jouait la vie. Assis tous les deux, des pensées plein les sourcils, par tous nous vivions, l'air qui respire. On n'a pas idée de la vie. La vie n'est qu'une idée, à laquelle il faut s'adapter. Mais ces tournures de phrases ne se font ressentir que par le français bavard, hélas, hélas. Hélas, tout ce que j'écris ne ressemble qu'à un vaste amas de pensées détrempées, trop abondamment arrosées de métaphores, de tours de cirque, pour plaire aux enfants cultivés.
J'erre comme une pensée dans la langue française, faisant des montagnes russes sur les rails de la grammaire... que serait le ciel de nos idées sans images ? Le tout est de ne pas les confondre avec nos mirages.

Qu'est-ce qu'un mirage, dans nos villes sans désert apparent ? Le désert, au mauvais sens du terme, c'est la pensée sans tâche, je veux dire sans contraste, sans ombre et lumière, sans... la réflexion justement sur le désert, sur les limites, sur l'éploiement des images. Mais le vrai désert, celui dont parlent les textes, est recherche de sa propre image, dans le miroitement des mirages offerts par autrui, par ce qui nous regarde et parle de nous.

Le désert de la littérature est en ce sens inégalable. En même temps bien sûr qu'inégal. La plupart des oeuvres s'en iront rouler dans le sable de l'oubli. L'oubli... une autre image qui a son importance. "Un froid soudain dans la conscience d'être", disait Aragon. Ces dizaine de pensées qui coulent, courent, dans les têtes, face à une image, une présence, une scène comme celle esquissée ci-dessus. Sur ce banc, sur ce quai, sur cette main que je tenais, pensais-je que j'irais raconter ce réel, transformé déjà en image par le poids des lignes qui s'entrelacent ?

La prose me semble un immense champ de vision où le mirage du réel nous donne pleinement conscience d'être. Marcher ainsi dans le désert, pour comprendre la nuit et le soleil, la profondeur issue de ces images dépassant le réel auquelles elles appartiennent.

Triple entente

2007-05-04T17:16:00.000+02:00

Mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu (si vous existez, restez dans les cieux, comme dirait Prévert). Trois choses en mon esprit: amour, travail, souci. Le je s'est rendu compte qu'il manquait d'initiative(s), que cela le rendait indécis, et que finalement il proclamait haut et fort que c'était fini. Dans la nuit des scrupules et de la langueur, je mise dès lors sur le travail productif des lettres me permettant un jour d'écrire inutilement - d'écrire littérairement parlant -. Mon je puisqu'il est sur terre y persiste et signera, on l'espère, en bas de quelques lignes.

Ceci était un message fort inutile.

Pluie d'encre

2007-05-01T16:51:00.000+02:00

Vivre dans les taches d'encre ou laisser faire le silence revient peut-être au même.
En cet instant, la pluie chante sur les toits, parole d'un déluge potentiel que l'auteur aimerait décalquer sur les pages.
La voix qui murmure est dans tout ce qu'il y a de plus banal, une salle, une pièce, murs blancs, avec fenêtre. Tout le monde connaît cela dans le monde occidental. Et pour teinter le verre d'universel, l'on décrira seulement l'image de la fenêtre: une barrière ouverte, à double tranchant. Protection et enfermement.

Les livres de mon enfance étaient ainsi comme des fenêtres: ils me protègeaient tout en m'aliénant doucement à leurs reflets. C'était le temps de l'arc-en-ciel, où chaque couleur se projettait sur les murs de mon imaginaire. (pourquoi cette réminescence, ce souvenir de l'enfance ? La faute à De Beauvoir, sûrement, dont je décryptais hier au soir les souvenirs rangés... - tout cela pour dire, ou plutôt m'exhiber en tant que lectrice... ah ils sont bien beaux les procédés de l'écrit ! -)

Et la fenêtre sous un brusque coup de vent murmuré, s'est ouverte en grand.
La pluie avait une étrange couleur d'encre.

Avertissement

2007-04-30T20:02:00.000+02:00

La couturière, que ce soit sur cette part de toile ou bien dans son établi, ne fera pas de retouches stylistiques. Elle cherchera à mettre en pli quelques réflexions sur l'écriture, quelques exécutions prosaïques si le temps est propice, quelques citations... elle ne sait pas encore comment définir son ouvrage, mais elle essaiera de plus s'attacher aux couleurs du réel, de la prose, de l'analyse.

Rien n'est dit qu'un jour elle ne brise sa toile
Pour tâter plus directement de l'étoffe réaliste

Le public est admis à ne rien lire ou bien à dire.

Florilège

2007-04-30T19:18:00.000+02:00

Avant d'écrire, lire. Ca semble couler de source. Mais certains parfois restent asséchés, restant en amont de la création, faute d'inspiration. Ou tout simplement de non-besoin. Mais écartons ce dernier cas, et restons dans l'idée littéraire, qu'il faut bien avaler en amont et en aval pour créer, sans cesse renouveller, et puis sélectionner, dans une anthologie (c'est-à-dire, dans le sens étymologique, collectionner au bord des bois et rivières les fleurs qui nous font sentir qu'il y a derrière leurs pétales spécifiques non pas un parfum mais une essence).

Quelques fleurs de prédilection sèment la mémoire de mes étagères. Ne pas imiter leur style est difficile, s'en détacher l'est encore plus. Voyez, je tente de raisonner, mettant ma sensibilité à fleur de peau au placard, tentant de structurer ma pensée, qui ne peut cependant s'empêcher de faire des raccords de tonalité, comme j'en ai tant l'habitude en faisait frimer les rimes.
A l'instant même d'ailleurs je froisse énormément de papiers dans ma tête. Je recherche un pied d'appui sur ces deux balançoires que sont prose et poésie, rêve et vie, lecture et écriture. Les dissocier, les disséquer, comme pistil et étamine, me pose souci. Je sens bien que l'union pollenisée n'est pas bien loin du bout de mon doigt, je le sais, mais, je n'y arrive pas. Une peur qui sait de s'engager, ne pas y arriver, car la page fait frémir, cette page que l'on va farder de ses pensées... de leurs pétales, dont la beauté est à la fois forme structurée et ton coloré.

Je ne sais plus où j'en étais.
Mes vertèbres craquent de ne pas faire plus de vers, me dirigeant vers... Ah, mais le voilà le coeur du problème, le bouquet final: l'on se répète en effet "écrivain ou poète" sur les mosaïques des lignes... et les images se troublent, comme aspergées par un grand cours d'eau... pas d'amont ou d'aval entre les deux libellés scripturaux. Une image de rosace, un miroir au bord des lèvres... le je se multipliant dans la poussière de l'être. C'est en étant poète que l'on construit le miroir romanesque. C'est en étant écrivain que l'on organise ses pensées en un bouquet jeté vers le réel.

Ceci bien sûr n'étant que quelques brins de pensées Jetées sur la rive où les hommes roseaux se plient.

Sens

2007-04-30T16:23:00.002+02:00

J'écris pour croire en moi, et peut-être au-delà